Fango

Ho camminato a lungo nel fango

pochi guardando le linee del mio volto

hanno colto la fatica

nessuno sa davvero

l'orlo quanto fosse vicino

l'orlo di quello che volete

un orlo sottile e precario

ho delle cicatrici addosso di quei giorni

letteralmente addosso

mi vesto consapevole

di voler vincere

di voler spendere altrove

i miei sorrisi

di voler essere

finalmente senza catene

senza freni

senza

ho colto un fiore

già senza vita

l'ho curato a fatica

avrei dovuto

lasciarlo sull'erba

errori umani

o prevedibili

non credo che qualcuno capirà

mai

non credo capirò io

non ha nemmeno importanza

se me ne vado altrove

e mi giro

per dare le spalle

a un mondo lontano

vedrò l'orizzonte

e sarà un altro cielo

quello vero

quello nostro.

Polvere

Immagini e persone, riverberi di ricordi in fondo alle giornate. Viaggi e traumi, come dopo una guerra combattuta senza esclusione di colpi. Codardi in fila indiana, prendiamo la nostra razione di felicità sottovuoto. Ho ammirato, osservato e gioito, cerco l'instancabile soffio dei respiri di chi lotta. Non trovo niente, solo gocce di un liquore amaro. Distillati i nostri sogni, restano immobili.

Ingordi con il pane degli altri, certe menti raffinate sanno saziarsi di sguardi. Le mie fette di responsabilità restano ancora in mano di terzi e mi faccio vittima del mio stesso agire.

Arginare fiumi in piena, con piccole pietre. Una dopo l'altra in fila. Un mucchio di niente.

Scorze di persone che si tolgono dal marciapiede, come polvere sui mobili. Un panno e via tutto, per tornare da capo a ricostruire la memoria.

Camminare senza meta alcuna, giusto per sgranchirsi e gambe, ferme e gonfie.

Prendere pullman e metropolitane. Farsi scarrozzare da un punto all'altro della città. Vedere volti e sentire odori. Conoscere sguardi e umori. Tutto in superficie, tutto senza fine.

Torniamo stanchi, senza grandi programmi.

Spegniamo i cervelli e siamo contenti.

Guardare

Tra le parole e i volti sovra impressi negli sguardi dei giorni

provi a rinvenire qualche traccia sfuggente senza fine

cerchi il senso e il cervello viaggia per le strade che non percorri

c'è la scadenza, le lancette e l'abitudine

ti appoggi alle cose, se non ci fossero saresti perso

così prosegui senza sosta senza significato e senza merito

così ami collezionare giornate uguali in cui ti guardi

lo specchio parla e ti zittisce

ti metti a pensare come vivono le farfalle

ma a stento riesci a capire come fai tu a camminare

ti guardi attorno e c'è il movimento

mille vite che non conosci

possibilità che si aprono

inconsciamente ci siamo già visti

lì in quel parco, ma non capisci

una casa, una macchina o una famiglia

chi sarai la prossima volta

ci fermiamo e non afferriamo

vorrei sapere e già agire

mi limito a pensare e stare a guardare.

Pane e marmellata

Come si sta nel basso ventre della storia?

Stiamo provando ad arrampicarci su queste pareti irte e poco solide.

A volte il viaggio ne vale la pena, altre volte sarebbe solo da tirare una bestemmia.

Non si risolve il flusso degli eventi, ma per un attimo sembra che tutto abbia almeno un senso.

Uno dei mille sensi che può avere.

Vorrei sbriciolare gli eventi, farne una poltiglia e spalmarne da qualche parte.

Che ne so sul pane.

Pane e marmellata.

La mattina e tutto riparte di nuovo, da zero.

In un attimo gli affetti ritornano, il mondo si ribalta e acquista umanità.

Ma non sarà così, in un attimo non cambia nulla o forse cambia tutto.

Intanto aspettiamo sulle sedie di vimini

e ciondoliamo con un bicchiere in mano

e qualche rotella fuori posto

che ci fa avviluppare sui nostri stessi pensieri.

scorribande

Erano tutti lì e tutti altrove, come un unico cuore pulsante tutti in direzioni diverse, con un unico scopo si muovevano come consapevoli di un'unica coreografia da seguire un flusso di corpi e di menti che si lasciano trasportare dallo scorrere della storia ed ecco che tutti mettono il proprio contributo alla costruzione di questo piccolo mondo nessuno conosce la sensazione meglio di un amico fraterno che decide di partecipare alla danza in cui tutto ci si gioca pur di arrivare in tempo si vede all'orizzonte un motorino al lato della strada una macchina che cerca di farsi strada tra il traffico poi in un'aula ci sono degli esami in corso un rapido sguardo alla metropolitana ingolfata di gente nessuno sa che c'è un pensiero che unisce tutti questi corpi sparsi per la città e si ritrovano tutti insieme attorno ad un bar in centro qualche ora dopo le proprie scorribande cittadine fermi a guardarsi in faccia contenti di essere tutti lì

cono di bottiglia

Lo sapete che do tutta me stessa in queste cose

e sapete anche che nel momento in cui tutto decade

nulla rimane. L'energia resta ferma sul vassoio del dessert

e bruciare tutta questa voglia non è sempre cosa facile

come se una candela dovesse smettere da sola di far andare la fiamma

senza un alito di vento

ed eccomi a cercare di spegnere il desiderio di combattere

per darmi altri obiettivi a breve termine

per cercare di non impazzire

se vi vedrò passare non sconvolgetevi se non vi saluterò

non è perchè vi odio,

ma perchè odio quello a cui aspiro

ogni il respiro vuoto e denudato della sua piccola essenza

odio il modo in cui non trovo la strada

odio la strada che è in pendenza

l'odio è sottovalutato

pensiamo di essere i più razionali del globo

siamo solo dei giocolieri con tre palle in mano

che sul monociclo tentano un equilibrio precario

pagherò tutto sto prezzo a suon di banconote

ma non chiedetemi altro

che la pazienza ha un limite

Corrente contro.

La mia strada si è un po' fermata a metà tra le bellezze e le brutture, è diventata una macchina da presa per vedere le imprese degli altri, un piccolo binocolo per guardare da lontano la vita che scorre sotto altri piedi. Eppure, basterebbe prendersi per mano e continuare a stringere ste mandibole, quasi da farsi sanguinare le gengive. Siamo tutti bravi con i sorrisi, appena si vede un picco di oscurità le voragini attorno non hanno fine. Sembra un po' di avere una mancanza, manca, qualcosa manca. Continueremo a guardare o capiremo che c'è un altro mondo oltre il nostro naso o solo affianco, a distanza di un centimetro. Per ora si nuota con un tot di corrente contro con qualche anima accanto che ha capito tutto.

Latte versato

Volevo attraversare quel parco senza pensare, senza inondarmi l'anima di frasi e proseguire in bicicletta senza remore, così seguendo il moto delle ruote e del fruscio dell'aria tra i capelli.

Fresco di bucato sta lì, la giacca marrone. Mi fissa, tipo concedendomi un po' di compassione, ma stando severa sulle sue. È solo un attimo, di quella follia quasi impercettibile. Non so nemmeno perchè sto scrivendo, se per liberarmi o far andare le mani, così rapide e ligie su una tastiera sgangherata. Sapete, non pensavo ci si potesse accorgere di attimi passati e guardarli così bene da lontano. Stoppando col telecomando ed analizzando la scena. Tipo com'era messo quello, dove stava seduto l'altro, come si grattava la testa la tipa accanto. E io cosa dicevo? Cosa dicevo? Come agivo? Non mi piace passare in rassegna le stupidaggini, eppure ne ho fatte. E forse sono le uniche che passo davvero in rassegna, quasi godendo della mia bravura a toppare. Ed ora il momento melenso della chitarra d'accompagnamento. Non piangiamoci, dunque, sopra questo latte appena versato.

E mi dicono di no. Eppure lo vedo ovunque. Sì, quel gesto di menefreghismo verso le cose che non vorrei mai avere. Verso le persone che popolano le strade e le vie del palazzo.

Questa frase non aveva senso. 

Nuova

Io cos'ho vissuto

se non attimi sfuggenti

di una vita mia

a tratti

vorrei vedere e assaporare

le cose intime

nel loro insieme

come se fossero

brezze estive o venti affilati

vorrei parti intonse

o circoli artici

folle inferocite

o vicoli stretti

il bisogno di conoscere oggi

non si sazierà più

ho un'anima da nutrire 

che reclama verità

io sto qui a dormire

perchè non riesco

a prendere una direzione

fuggire nei film

e nelle immagini

non basta per un

respiro

soltanto

c'è bisogno di un piccolo fermento vitale

un languido respiro

come un circolo di

frecce che colpiscono i cuori

senza volerlo siamo qui

con le nostre etichette

e scelte

vorrei solo non averne

una figura nuova

estatica

sconosciuta e inconciliabile

con l'ambiente

così sola e

miscredente

in modo da ardere

di nuove storie

me le racconterai

e le voglio vedere

nelle strade d'asfalto e di ghiaia

delle sfere

d'argento.

Liberami

Senza linfa vitale, scorre nel sangue un sapore amaro. Cambio sguardo e un anno mi sventola in faccia la sua carta. Vincente, erigersi vincente sopra uno squallido spettacolo. In un angolo crepito non capisco. Librarsi dopo tutti gli errori e gli sbattimenti senza più vincoli e ripensamenti. Colpi senza risparmiare in proiettili, tanto le armature sono fatte di latta. Ti pieghi sul suolo, solo il suono. Risate in lontananza e sorrisi sinceri. È il tempo di levare ancore da tentativi inutili di rianimare i morti. Sepolti i ricordi, raccolti insieme. Catene spezzate, un grido nell'aria. Sventola bandiera bianca nel cielo grigio della periferia.

Fanculo

Per molti, molti giorni tutti uguali. Giornate stanche, giornate belle, giornate da custodire nella scatola della memoria, giornate da dimenticare. Il mio metro non sarà mai il tuo. Il nostro ci prova, ma fallisce per inerzia. Mi guardo intorno, vedo delle foto. C'è una data sotterranea che implode e schianta le sue ruote sull'asfalto. Nessuno o forse pochi hanno in mente. Magari una birra con gli amici, o una cena interessante o una dormita sul divano, una studiata senza freno.

Io tremo e ancora oggi provo e resisto al capovolgimento. Un mondo che ruota il suo asse, cambia ragion d'essere, sfiora il ridicolo e torna a tessere storie, ma al contrario. Nessuno sa e ricorderà quell'ora, quelle voci, quelle storie che cozzano l'una con l'altra e il lungo seguito di drappi bagnati.

Un anno e più di cervelli in fuga e in aria, di follie e sparatorie, di turbini e equilibri scarsi.

Un trampolino in caduta libera, un'innocenza che svezzata se la viaggia e si stacca da quella sporca mammella. Fredda la notte sotto le coperte delle teste calde. Adesso forse sorge tenue e respinto.

Clamorose cadute e vivaci corse verso il niente. Ci ricorderemo sempre di quei giorni, magari voltandoci e sbraitando o solo ridendo. Fanculo, ciao.